2024 Autor: Harry Day | [email protected]. Viimati modifitseeritud: 2023-12-17 15:44
Ebainimlikkus.
Ma hõõrun silmi üha intensiivsemalt, see must valgus, see hammustab mind, tungib, haavab, koormab mind lakkamatult heliseva vastutulede nähtamatu kullaga, tormas mööda ja vastutulev pilk jäi leekima, kollane, pruun, must. Silmi sulgedes vaatan endasse, hõõrudes sõrmi tihedalt sissepääsu, nii et ükski pilt ei jäta mind ilma selle esituseta. Vajutan üha enam oma silmadele, üha enam tunnen silmamunade ümarust, nagu muna, mille rullin taldrikule, pole krõbinat, on tahtejõu vaevumärgatav elastsus, valu ja valgus, ja kulda, mis ei sära, vaid põleb mu peas, vastupidises suunas, vastupidises suunas. Surun sõrmedega silmi sissepoole, justkui vajutan filmi käivitavat nuppu, teisel pool karpi ootavad mind eredad pildid, surve suureneb, vaatan sisse ja näen ainult iseennast.
Mitmekesine ja erakordne, minu pilk endasse tõmbab mu kujutlusvõime, ma ei anna endale võimalust selle romaani enda jaoks välja mõelda, ainult puhas nägemus, ainult lihtne taju, ainult mina. Kes ma olen, kes ma enda ette ilmun, kas ma vaatan enda sisse, mida ma näen seal sõrmedega sissepääsu klammerdamas? Auto esituled, varjud, varjud, neid on nii palju, kõik on nii hägune ja see on unustamatu kohutava eraldatuse tunne, nagu kardaksin ma oma sisemist olemust, mis on sama ebainimlik kui minagi väljas. Viskoosne kogemuste mass, mis on lukustatud koljuosas, laguneb osade kaupa, reaktsioonid, puugid, sügelus, krambid, spasmid ja valu, nii põletav, kuni iivelduseni, tuikav ja nii aeglaselt kasvav, justkui annaks teile kaugjuhtimispuldi, ja ma ise plaksutan sellele, tõstan järk -järgult valu taset. Hirm, vastikustunne, viha, kadedus, meeleheide ja kõik see võimatult kirglikele vaevustele täieliku ükskõiksuse kleidis, enda tunnete vastu, iseendale, siseseinad on mustaks värvitud, ta neelab selle kõik, lahustub oma õlibaasis, muudab need liikumatuks ja kõik külmub, külmub, muutub kleepuvaks ja määrdunud, kuivab, koorub, kukub maha ja muutub tolmuks.
Minu nägemuses säravad elektrikaared, ma näen neid välke, need on nii tõelised, need välgud minu sisemaailmas, higi ja pisarad langevad, viha äike müristab, torm möllab ja ma pole sees kiirusta, mul on sellega kõik korras, ma ei tunne tuule jõudu, see vaim ei puhu mu hingest läbi, ma olen selle metafoorilise vanamehe jaoks täiesti voolujooneline, mu hing on valmistatud mustast sulamist, mis on toodud kaugest kosmosest, miljardeid aastaid on see must obelisk kosmoses külmunud ja nüüd seisab see vastassuunaliste välgulöökide all, hüüdes, lihvides pidureid, kuldseid esitulesid, ei, ei, see pole see. Ma vaatan sügavamalt, et selle kõige taga, et see odüsseia suudab mulle paljastada, mida ma sealt otsin, suruvad külmad sõrmed tugevamini silma painduvate õunte külge, rohkem, intensiivsemalt, hõõruvad tähendusi, ajavad need otse sisse aju, valguse kuld, mustad seinad, pidurite hammaste krigistamine ja valu, valu, iiveldus, kõik tuleb minu sügavusest, kõik täidab mind aeglaselt, nii sadistlikult, sõrm plaksutab puldil, suurendades valu. Mis on see, mis minus ärkab?
Tohutu hulk pakitud tundeid sulandus üheks tundetuseks. Neid on nii palju, nad on nii erinevad ja mina olen üks. Nii tühine, nii kummaline, hoian sissepääsu suletuna, avaldan survet taju nähtavatele elementidele ja see kõik teeb haiget ja valutab ning samal ajal olen keset oma läbimatu, piiramatu tühjuse tühja ruumi. Miks peate sellist valu kogema, kui selle sees pole midagi? Nii naljakas, nii kurb.
Nii ebainimlik.
Olla inimene oma eritistes, täites need mõttetu tühjusega, jäädes samas iseendaks, kindlasti geolaatsionaalseks, suhteliselt ja absoluutselt, surve all, tingimusteta ja ikkagi ükskõikseks enda suhtes.
Ma võin enda sees karjuda nii palju kui tahan, keegi ei kuule mind kunagi. Inimesi seal pole. Seal on ebainimlikkuse tsoon.
